Passarinho Novo

Eu diria que foi assim, se tivesse de contar:

Ele tinha nos olhos um brilho arredondado que me empurrava para dentro de uma cercadura mágica; e eu já nem compunha as palavras, elas estavam vivas e saltavam de uns olhos para os outros. E então falámos de amores perdidos. E de Primaveras no Outono.
Serviram-nos vinho e soube bem, ajudou a soltar o calor das mãos, que se tocaram, acesas. E ele dizia “fica”, ou era eu que escutava “fica”, lá do fundo de uns olhos onde se abriam asas. Isto depois de eu ter chegado, depois do deslumbramento do rosto à minha espera, depois do sol se ter escondido à beira do espelho das águas. Depois ele beijou-me e eu disse “fico”. Depois ele deve ter dito “vai”, mas eu não sabia se os ouvidos me enganavam ou se era a música da sua voz a embalar-me a racionalidade. Ou eu disse “vai” e ele não quis ouvir-me. Há coisas que não chegam, que não são suficientes para preencherem alguma coisa que em nós está permanentemente vazia, pensava eu. Há coisas que, se correm mal, apagam a magia dos olhos e quebram a dimensão das asas e arrefecem o calor das mãos, pensava eu.
Contudo, rendi-me. Quis render-me, acto consciente e livre.
Não sei se lhe chame desejo ou apelo do corpo, mas também é isso. Não sei se lhe chame aventura ou escalada para as nuvens, mas também é isso. Não sei se lhe chame desafio ou ousadia, mas também é isso, dizia eu, arredondando as palavras para dentro.

Requiem pelo Dani

"Às vezes quero voltar a ter expectativas e deixar-me envolver com a emoção que costumava pôr em tudo.
Como gerir estas coisas que nos envolvem a emoção e nos baralham a razão?
Por isso se foge e se está longe no momento em que se devia estar perto a fruir o prazer ou a satisfação de estar lá... ou a ilusão da entrega.
Por isso não há entrega, não há construção, não há perspectivas, não há nada a não ser este estar cheia de vazio.
Aprender a racionalizar é uma verdadeira negação".

Ser Fausta, querendo isso significar que se está faustosamente em tudo na vida, também implica ter dias maus. Fui dar com este escritozinho dentro de uma gaveta.
Que diabo! Não é razão para tanto!
As receitas da D. Cilinha têm muitas variantes mas apanharam-me descrente. Lá foram uns euros deitados à água... e os frasquinhos dos florais, agora condenados à categoria de placebos, a compor a prateleira.

Terá sido o Dani que me pôs assim?
Ele era sedução, ele era aroma, ele era ternura e mãos ousadas, barba de cinco dias a escaldar-me a face...
Mas caramba, uma mulher que já ouviu trombone pela noite dentro entre as paredes de um apartamentozinho, que já se elevou ao som das teclas de um piano e depois gelou com elas, que já desembolsou para as editoras de escritores famosos, que já fez quilómetros para ir conhecer o tal que através da webcam parecia deus e depois teve de gramar com a dimensão da barriguinha quarentona, que lançou olhos e mãos ao jovem para depois ouvir dizer que a idade... e tal... vai esta mulher entrar em depressão acelerada por causa de um loiro perfumado?

Vamos lá arribar, Fausta, que uma mulher não morre à míngua!
Não hei-de atravessar sozinha o frio deste inverno, juro!

O encanto

Não contava ouvir o que ele veio dizer-me ao telefone.
Há coisas que, sendo inesperadas, soam como música!
Tenho feito o possível por ser cautelosa, por isso baixei o nível de expectativas. E convenço-me de que o pouco basta.
Não, não é anulação da vontade... É uma questão de respeito porque com ele todas as coisas têm de ser sublimes... eu não sei dizer o que é, ainda não sei dizer por palavras, não sei as palavras certas, mas esta relação não é uma coisa comum… porque ele não é uma pessoa comum. Há um encanto diferente nesta coisa de olhar para os seus olhos ou de ver o seu sorriso…
Hoje apetecia-me apenas que ele deitasse a cabeça no meu colo, sim era isso que me apetecia, para lhe enrolar os cabelos nos meus dedos e ficar assim a dar-lhe ternura, que ela anda aqui em excesso e tem de ser dada.

Há pessoas que são os nossos amigos de longa data e dos quais não prescindimos pelo sentido da gratidão, misturada com aquilo que foi paixão ou amor e de que resta um elo forte. Há pessoas que são os nossos amigos de mãos dadas, pessoas de cristal. Há pessoas que nos fazem sentir o instinto animal do corpo, podendo nós segui-lo ou não porque somos livres. Há pessoas, ainda, a quem gostamos de seduzir apenas para sentir o poder desse feitiço. Há pessoas por quem nos deixamos seduzir porque esse jogo é bom e compensa os azedumes de outras coisitas menos boas da vida. Há pessoas e pessoas e pessoas…
Se retirássemos de cada uma aquilo que nos agrada e construíssemos a pessoa perfeita, aquela que procuramos como o ideal de amor que queríamos que preenchesse a nossa vida… o que ficaria depois para ter, para procurar, para idealizar?
Ainda bem que podemos usar e aproveitar e explorar e incentivar esta diversidade.

Mais um que se foi...

Eu já sabia que isto ia correr mal.
Os gajos são todos iguais, todos, todos!
Anda uma mulher a dar o seu melhor, investimento em banda larga, webcam de qualidade, afinação das luzes da sala para melhor captação de imagem, investimento em livritos de poesia para se poderem fazer umas citações, a colecção inteira de Paulo Coelho, que uma mulher que não sabe de literatura não tem bagagem para um indivíduo culto, a revista Caras para andar informada…
Depois é uma roupita colorida, no verão foram os verde-alface e os laranjas, agora os rosas sobre os castanhos, maquilhagem a condizer, coisa boa, que eu não gosto de estragar a pele com tintas de bazar chinês; e as consultas de higiene oral, as depilações, as sessões de mesoterapia e as de cura quântica, coisa de largar as energias negativas todas ali, sem apelo nem agravo, em sessões pagas a peso de oiro. A D. Cilinha bem me disse que o trabalho de desobsessão tinha sido pior que um parto, ela lá sabe, que para mim é deus nosso senhor no céu e a D. Cilinha na terra, com aquele seu manancial falangístico de incorporação mediúnica ou de expurgação de entidades desencarnadas. Tudo coisas a que uma mulher tem de dar uma atenção sagrada para que as energias se combinem e as relações venham a dar certas.
Enfim, não se pode dizer que eu não tentei.
De facto, quando fui tomar aquele café com o Dani, a voz dele misturava-se com o gosto do café e a boca já me ia sabendo a metais cristalizados, mas dei-lhe o benefício da dúvida e fui em frente. Que é como quem diz, fui direita ao assunto, que na minha idade uma mulher já não pode perder tempo.
Enfim… não vou entrar em pormenores, pelo menos hoje, que a coisa está fresca e o coração ainda dói; não é que doa pelo afecto, isso começa a ser coisa de meia cura; dói pelo investimento, isso sim.Mas não posso ficar-me por aqui. Não fiz ainda o luto deste romance. Tenho de contar tudo, tudo, para me aliviar desta tensão. E o local de catarse continua a ser este. Voltarei

Vou ter com ele...

Gostava de conseguir descrever o Dani.
Quando se está em situação de paixão intensa todas as palavras são de apoucamento por isso não liguem muito aos exageros, se eu carregar nos efeitos decorativos. Mas duvido que alguém conseguisse fugir ao seu apelo perfumado.
Porém, não é ainda hoje, que me falta o tempo para palavreado!
Vou ter com ele…

Dani

Quando conheci o Dani soube logo que iria haver caso. Normalmente os meus sentidos funcionam a cem por cento. Em dias piores, digamos que a vista dá lugar ao tacto; mas em dias melhores não tenho cinco mas sete, que o sexto é já coisa que até os homens adquiriram.
Foi então o sétimo sentido que funcionou, depois de saboreado o café e de ouvido o som levemente metalizado da sua voz. A vista arregalava-se com a paisagem, embora não deixasse de ser frontal o olhar, que eu não sei usar o cantinho do olho; o perfume marcou pontos, espalhando-se o cheiro do couro com a intimidade adivinhada de uma pele muito bem tratada. Não me perguntem onde localizei os outros dois sentidos; só sei que era qualquer coisa vinda da alma; ou antes, um vinha da alma e outro da artimanha feminina, que é assim uma coisa transparente mas volumosa.
Rapidamente fomos olhar o mar. Olhar para o mar é convite que antes de levar à água, já traz água; enfim, seja como for os gritos das gaivotas são contagiantes e o horizonte estava convidativo, muito mar pela frente, muitos casais de namorados fechados dentro dos carros e beijo deu-se. A partir daí já falávamos em química.
Da química vertical à horizontal vai um instante e o Dani punha-me louca. Acho mesmo que momentaneamente senti funcionar o oitavo sentido. Enlevada numa beijação que durou horas, eu voei, eu fui transportada a todo o sistema planetário e inter-galáctico, eu sei lá…
Foi tão bom que vou deixar este texto em aberto, por agora, não vá o diabo tecê-las e a química resultar em queda aparatosa.
Hei-de voltar a falar do Dani…

Ângelo

Conheci-o no balcão do auditório, num concerto para piano em que se tocavam os nocturnos de Chopin. A mim surpreendeu-me a forma com que se entregou à melodia, deixando que os dedos seguissem a música, gestos automáticos saídos de umas mãos finas cuja transparência era atravessada pela escassa luz que iluminava a sala, concentradas as atenções no palco. A ele surpreendeu-o a atenção com que eu o olhava. Abeirou-se de mim com os olhos, numa comunhão musical que me tocou por dentro. Apaixonei-me.
Devíamos estar avisadas, nós as mulheres, acerca da natureza dos homens. Particularmente daqueles que se deixam inflamar na plateia de um auditório, parecendo deuses em contra luz. Ou querubins translúcidos, quase assépticos no aspecto, cristalinos, frágeis.
Tinha umas mãos longas, mãos de pianista, pensei, enquanto lhe captava os gestos.
Toda a vida sonhei ter um piano e saber usar as mãos coordenadamente, uma para umas teclas, outra para as outras, sons simultâneos, sobrepostos na harmonia da composição, dedos que corrrem ao de leve sobre o branco dos sons. E ter, sobre o piano, os desenhos da melodia, escritos em linhas finas, paralelas, clavilíneas, provocando os olhos ou pondo-os à prova, na sua atenta tarefa. Ângelo passava os serões de olhos fechados, deixando que os dedos seguissem a música; dimimuía a intensidade da luz na sala e era como se um piano lhe estivesse à distãncia das mãos esguias. As horas costumavam passar sem que ele sentisse a demora das noites e, nas madrugadas mais frias, acabava a tremer, não sei de de frio apenas, se de emoção conjunta. Se me sentava a seu lado sentia-lhe o cheiro a lavanda ou a hortelã, não sei bem, mas ocorria-me pensar numa bolsinha de flores secas dentro de uma gaveta de roupa lavada. Se ficava a olhá-lo do lado de cá da porta, sentia-me a mirar a estátua de um deus. Em certos dias deitava a minha cabeça no seu colo e arrefecia com ele, sem que a comunhão dos corpos acrescentasse temperatura ao frio das noites. O que tinha ali, ao alcance das minhas mãos, era um deus sentado, de olhos brilhantes mas gelados, estátua bela, ilusão em notas musicais.

Céus e Infernos

"Todas as coisas de que realmente gosto são ilegais, imorais ou engordam".
Alexander Woollcott



Escreveu o mfc, do Pé de Meia

E eu, que sempre achei graça à afirmação, respondi...


E eu que o diga!
Peso acima da média, umas multas por pagar e uns pecados com promessa de inferno (mais apetitoso que o asséptico céu, diga-se!).
Terei cura?

Norberto da perna de pau

Quando comecei a dar-me com o Norberto antevi lindos cenários de partilha. A novidade empolga-me sempre e toda a gente sabe que sou muito senhora do meu umbigo e que os louvores me assentam como luvas pretas de cano alto.
Partilha, porque me agradava sair com ele para a rua e ser olhada como companheira de uma tal figura: é que o Norberto usava uma pala negra sobre o olho esquerdo e compunha o brilho encefálico com um lencinho vermelho preso à testa.
No princípio achei-lhe graça mas quando, na intimidade, calhava apetecer-me fantasiar com tal adereço, o rapaz perdia a compostura e era como se desarmássemos um cow boy ou deixássemos sem cavalo o D. Quixote – ficava a olhar-me como um menino indefeso com um ar de fazer dó.
Ora eu, que gosto de homens pujantes e enérgicos, naquelas alturas aproveitava para lhe atirar com o lenço à testa e sair porta fora para respirar ar fresco. Porém, voltava sempre ao Norberto.
Mas o pior mesmo aconteceu a semana passada, já eu andava um bocadito farta de fantasias de ganchos a fingir braços manetas e pernas de pau de todos os tamanhos e relevos.
Já tinha caído a noite - o Norberto preferia as performances no escuro - e nós entrámos por ela dentro bem entusiasmados.
Entusiasmo para aqui, entusiasmo para ali, estava eu cheia de boas intenções a mordiscar-lhe a orelha, quando me lembrei de subir-lhe a pala para lhe beijar a pálpebra. Enfim, coisinhas de ternura que animam o bem estar. E vai daí o Norberto levanta-se de um salto e solta-se-lhe a pala, que desliza pelo ar ao toque do gancho que ele exibia na mão direita, e foi vê-la sair disparada pela janela aberta.
E o que é que eu vi?
Vi um homem de olhos esbugalhados, exibindo a careca alva e sem o vermelho do lenço, correr para trás do biombo que separa o quarto da salinha, no meu T zero das avenidas novas, e ficar sem pio nem forma, a palidez a subir-lhe ao rosto e o desânimo a descer-lhe noutras partes, enquanto me suplicava que fosse em busca do acessório. Ao mesmo tempo engolia as palavras que, se saíssem, diriam “sem o disfarce não sou ninguém”.

... e NADA!!!

Eu bem puxei pela inspiração, eu bem compus poemas, eu sei lá!

Mais um fim de semana a chegar ... e ... e nada!

Que vazio afectivo, raios partam os Homens!

Céus Suspensos

George Portz

Estavas nos meus braços

Com a ternura de quem escreve o amor pelas colinas
E eu ceguei no chão

Para sentir o desdobrar do teu desejo
Falando-me em silêncio;
Cruzaste as mãos nos meus cabelos
Quando te afaguei a pele e te mostrei paisagens

Suspensas de um céu subitamente pousado nos meus olhos;
Depois colei-me a ti.
Disseste que as marés se revoltaram na carne das minhas pálpebras
Só me lembro de ter pedido que ficasses para sempre
Nas palavras do meu gesto.
Não quero que este poema tenha fim.

F.P.

Poema de prazer

A ideia era, em respeito a estas pessoas anónimas que estão na imagem, fazer poemas e poemas e poemas, celebrando o Amor.
Tudo isto extra concurso, que já lá há poesia que chegue.


Gosto de te sentir quando amanhece
Teu corpo no meu corpo, docemente
Desfrutemos, amor, este presente
Esta doce ventura que enternece.

Assim pousado em mim, teu corpo oferece
O instante da loucura permanente
Colada a nossa pele tão ardente
Seremos tu e eu, bendita prece.

Mantém as tuas mãos junto de mim
Que eu quero o teu carinho enaltecer
Não digam que é pecado amar assim

Depois de te beijar, de te morder
É louca a sensação de não ter fim
E é longo o teu gemido e o meu prazer.

F.P.

Quadras para um revolucionário nu

Puxam-me pela inspiração e depois queixam-se!



Ó homem de deus
Que fazes aí
Que triste figura
Que pensam de ti
As gentes que passam
Pela estrada fora
Olham para ti
Vão-se logo embora
Perdidas de riso
Assim como eu
Que não tenho siso
Quando olho p'ró teu
Cartaz todo escrito
A tapar os pés
Olha bem p'ra mim
Diz-me lá quem és
Que eu não te percebo
Nem sei quem te ama
Por amor de deus
Que queres na cama?
Uma revolução
Feita pelo povo
O punho erguido?
Companheiro novo?

Não leves a mal
Minhas intenções
Mas vê lá se vestes
Um par de calções!

F.P.

Redondilha para um homem nu

Lá nos Contrabaixos o pessoal anda a divertir-se muito com o concurso. Cada vez que lá vou já lá está mais um poema.
Sempre me disseram que eu vivia num país de poetas e é bem certo.
Até eu fiquei viciada nos sonetos e ando por aí a soletrar rimas pelas ruas, até me olham de lado, mas cá a Fausta conta bem as sílabas para ver se não falha nada. Que eu sou muito liberal nas minhas relações com os homens, mas nisto de poesia sou muito conservadora e coisa que não rime não é poesia e pronto.

Mas agora deixem-me dizer-vos porque insisto nisto. É que estão lá umas fotografias que me põem um pouco entusiasmada.
Esta por exemplo...





Como é que uma mulher de paixões pode perder uma oportunidade destas?
Olho para ele e vem-me à ideia um Julião ou um Fábio...

Digam lá que este não estava mesmo a pedir uma redondilha?
Mas uma redondilha de volta grande!

Uma mulher não resiste!


Mote

“Nasce a estrela d’alva
A manhã se vem
Despertai minha alma
Não durmais meu bem”

(Camões)

Nasce a estrela de alva
Porque estás deitado?
Não vês que são horas
De estar acordado?
Tens a vida salva
Vê se não demoras
Já chega de fado.

A manhã se vem
Não te venhas tu
Se não sais agora
Levas no tutu
Já chega de estar
Nesse tásse bem
P’raí todo nu.

Desperta minha alma
Acorda ladrão
Vai apanhar ar
Ou vai trabalhar
Meu grande calão
Tem mas é vergonha
E tira daí a mão

Não durmas meu bem
Já nasceu a aurora
Levanta-te já
Sai daí para fora
Isto assim não dá
P’ra mim acabou
Vou-me já embora.

F.P.

Coração de Pedra

Muito séria e com o coração nas mãos, a Fausta fez um soneto.

Depois enviou-o para o Escritor Famoso, que é como quem diz, ofereceu um coração de pedra ao dito.

Como estamos em concurso, o pior que pode acontecer é ser apedrejada, mais tarde, lá para depois do dia 13 de Novembro.




Coração de Pedra


Nos teus braços divinos me aninhava
O nosso olhar soltava o sentimento
E um doce e deslumbrado entendimento
Dos nossos corações se avizinhava;

À nossa volta tudo se inflamava
Batia o sol nas ondas, contra o vento
Nos teus olhos, o meu contentamento
Nos meus, o teu sorriso me chamava;

Cruzámos os recados da vontade
Acesa em mim a chama da ternura
Com promessas de amor e lealdade,

Já tínhamos connosco a voz futura
E eu, cega de amor, só vi verdade
Num coração talhado em pedra dura.

Baza!

Ai, não resisti...

Eu bem quero levar a vida a sério, enfim, ser uma pessoa normal...
Mas digam lá que a foto da Diva não é sugestiva.

Podes levar um lamento
E dizer "Não aguento"
Mas deixa cá as roupinhas;

Leva também as lembranças
As mobílias, as crianças
Mas as roupinhas são minhas;

Podes mesmo acelerar
P'ra depressa bazar
Mas deixa cá as roupinhas;

Podes ficar com o resto
E dizer que eu não presto
Mas as roupinhas são minhas;

Podes partir ao sol posto
E morrer de desgosto
Mas deixa cá as roupinhas;

Podes nunca mais voltar
E ficar a chorar
Mas as roupinhas são minhas.

Ele já foi

Cá vai o segundo trabalho de casa...
O destino é o lugar do Escritor Famoso.


Ele chegou...
Trouxe a pressa das certezas
Na azáfama do tempo
Não cheguei a ver-lhe os olhos
Não lhe vi sequer o rosto
Contudo li-lhe as palavras
Presas nos cantos das mãos
Mãos intensas, mãos em fogo,
Mãos tecedeiras de afectos
Nos farrapos do desgosto.


Ele sorriu...
E sentou-se à minha beira
Partilhando o meu sentir;
Trouxe palavras ousadas
Mas disse algumas, apenas
Que as palavras todas ditas
São como as vidas expostas
São corpos nus ao relento
E vão quebrando o encanto
Das ligações mais bonitas.


Ele está cá…
Desde o dia em que contou
Com palavras do passado
As histórias da infância
E a natureza sublime
Da sua alma de artista;
Foi quando soube que as mãos
Apinhadas de sentidos
E aladas na surpresa
Eram mãos de pianista.


Ele ficou...
Desde o dia em que escutou
As palavras que eu dizia,
Desde o dia em que me olhou
Fazendo girar as crenças
Daquilo que já não sou
Porque inaugurou o dia
Da grande revelação
Dita depois em palavras
Sopradas pelo coração.


Ele já foi.
Virou as costas ao antes
Levou a pressa na fuga
Passou os olhos p’las mesas
À procura de sinais
Deixou coisas importantes
Roupas, palavras, papéis
Deixou o tempo nas estantes
Onde os livros de princesas
Já roídos pela traça
Contam histórias imortais.


Se um dia fizer sentido
Recuperar as memórias
E olhar para o passado
Mas já de outra maneira
Direi que uma vez fugiu
Num abandono de louco
Sem olhar sequer para trás
Para não ver amarfanhadas
As roupitas na cadeira.

Verdes Anos

Correspondi ao mote lançado pelo Divas e Contrabaixos.
Aqui deixo uma queixa em versos de rima pobre.

Queixo-me dos homens, claro!

Escolhi esta foto e inspirei-me nela para aqui deixar uma lágrima que exprime as minhas múltiplas tristezas.



Encontrei o Amor nos verdes anos
Pedi à vida apenas felicidade
A lua não pedi, só a verdade
Mas sem a triste mágoa dos enganos;

Busquei e rebusquei pelas estradas
As sombras de desejo ou da emoção
Cansei-me nos caminhos da ilusão
Até que as mãos cederam já cansadas;

Na vida o que fiz foi perdoar
Esqueci-me de mim própria em cada dia
Gastei-me muito mais do que podia
Acusada de não saber amar

Longe de ti perturba-me o passado
Desdobram-se as mortalhas da tristeza
Sou viúva algemada e ainda presa
À fantasia de um tempo encantado;

Atrás de mim ainda há portas abertas
Há olhos, risos, sonhos e há beijos
Há recordações tristes de desejos
De anseios reprimidos, horas incertas

Perto de ti estaria, mas é tarde
Os teus olhos estão frios como as espadas
As tuas mãos agora estão geladas
Não sei se em nós alguma coisa arde;

À vida, mesmo assim quero voltar
Nas mãos levarei flores escondendo os prantos
Descalça, sobre o verde dos encantos
Eu voltarei, mais uma vez a Amar!

F.P.

Bruxarias

Como hoje foi dia de bruxas resolvi não falar mal dos homens, não fosse o feitiço virar-se contra o feiticeiro. Cruzes, eles ainda íam dizer que a bruxa sou eu.

Mas não perdem pela demora, pois ando a coleccionar recordações para debitar nas minhas consultas semanais de psicanálise e, saindo de lá, sempre reforçada nas minhas convicções, é para aqui que venho dar continuidade à terapia, que é para isso que os blogues servem.
Esperem mais uns dias e a Fausta voltará.
Para já, montada num objecto de alto voo, ela vai dar uma volta por aí...

F.P.