Requiem pelo Dani

"Às vezes quero voltar a ter expectativas e deixar-me envolver com a emoção que costumava pôr em tudo.
Como gerir estas coisas que nos envolvem a emoção e nos baralham a razão?
Por isso se foge e se está longe no momento em que se devia estar perto a fruir o prazer ou a satisfação de estar lá... ou a ilusão da entrega.
Por isso não há entrega, não há construção, não há perspectivas, não há nada a não ser este estar cheia de vazio.
Aprender a racionalizar é uma verdadeira negação".

Ser Fausta, querendo isso significar que se está faustosamente em tudo na vida, também implica ter dias maus. Fui dar com este escritozinho dentro de uma gaveta.
Que diabo! Não é razão para tanto!
As receitas da D. Cilinha têm muitas variantes mas apanharam-me descrente. Lá foram uns euros deitados à água... e os frasquinhos dos florais, agora condenados à categoria de placebos, a compor a prateleira.

Terá sido o Dani que me pôs assim?
Ele era sedução, ele era aroma, ele era ternura e mãos ousadas, barba de cinco dias a escaldar-me a face...
Mas caramba, uma mulher que já ouviu trombone pela noite dentro entre as paredes de um apartamentozinho, que já se elevou ao som das teclas de um piano e depois gelou com elas, que já desembolsou para as editoras de escritores famosos, que já fez quilómetros para ir conhecer o tal que através da webcam parecia deus e depois teve de gramar com a dimensão da barriguinha quarentona, que lançou olhos e mãos ao jovem para depois ouvir dizer que a idade... e tal... vai esta mulher entrar em depressão acelerada por causa de um loiro perfumado?

Vamos lá arribar, Fausta, que uma mulher não morre à míngua!
Não hei-de atravessar sozinha o frio deste inverno, juro!