Passarinho Novo

Eu diria que foi assim, se tivesse de contar:

Ele tinha nos olhos um brilho arredondado que me empurrava para dentro de uma cercadura mágica; e eu já nem compunha as palavras, elas estavam vivas e saltavam de uns olhos para os outros. E então falámos de amores perdidos. E de Primaveras no Outono.
Serviram-nos vinho e soube bem, ajudou a soltar o calor das mãos, que se tocaram, acesas. E ele dizia “fica”, ou era eu que escutava “fica”, lá do fundo de uns olhos onde se abriam asas. Isto depois de eu ter chegado, depois do deslumbramento do rosto à minha espera, depois do sol se ter escondido à beira do espelho das águas. Depois ele beijou-me e eu disse “fico”. Depois ele deve ter dito “vai”, mas eu não sabia se os ouvidos me enganavam ou se era a música da sua voz a embalar-me a racionalidade. Ou eu disse “vai” e ele não quis ouvir-me. Há coisas que não chegam, que não são suficientes para preencherem alguma coisa que em nós está permanentemente vazia, pensava eu. Há coisas que, se correm mal, apagam a magia dos olhos e quebram a dimensão das asas e arrefecem o calor das mãos, pensava eu.
Contudo, rendi-me. Quis render-me, acto consciente e livre.
Não sei se lhe chame desejo ou apelo do corpo, mas também é isso. Não sei se lhe chame aventura ou escalada para as nuvens, mas também é isso. Não sei se lhe chame desafio ou ousadia, mas também é isso, dizia eu, arredondando as palavras para dentro.